Desilusão incompleta submergida em crude

Poeta que fui, esqueci o talento hoje;
falta-me a sugestão.
Olhei em pasmo a inspiração que me foge
e, cansado, perdi-a em desilusão.

Já tive em mim o mundo encerrado,
silenciado, agrilhoado, tolhido.
Tentei ainda assim transpô-lo certo ou errado
para o papel fecundo a cãs tecido.

Lívido, eu, o príncipe das nuvens,
não caminho por delito das asas de gigante,
e lembro-me apenas do futuro desconcertante
num parapeito onde à tardinha tu vens
falar-me do que viste acontecer lá longe.

Não me lanço ao lodo dantesco do senso comum mediatizado;
não discuto a fome prescrita pelos senhores da guerra,
e renego a retórica exibicionista e inconsequente sobre o machado que ninguém enterra.

Afoguem-se as crianças em barris de crude,
que o povo ainda sai à praia em tanga, sem saber o que o espera.
O dia é breve e o sol alude à explosão de átomos,
tão bela a coisa que devasta sem se deitar com a noite nos olhos do assassino.

"Os poetas odeiam o ódio e fazem guerra à guerra."