Feliz Agora (Porra!)

DAQUI

Sucedem-se sombras em cadência rápida
e o verso flui na ponta da escrita automática,
corrente como água sem ter para onde.
Na dança acelerada de dias alados,
de clepsidras arenosas como rios secos
e de consumos vorazes em vitrinas expostos,
a vida, subtil, verte-se entre dedos, sabemos
- palco de ilusões, espetáculo frenético
de música apressada e caos poético.
Desumanizado, excedente, o consumidor
perde a essência do gosto, perde o sabor,
despreza lamentos em caligrafia lenta
e versos que abraçam partidas impossíveis.
Num portal para nenhures um poeta sem choro
rascunha a efemeridade de ilusões adiadas.
Num beco urbano um palhaço plange e soluça.
Conhece uma jovem. Ela dá-lhe um arco-íris.

Ideias brilhantes, verdadeiramente geniais,
trariam fama, fortuna e glória se bem executadas,
mas a perícia sensível do virtuoso está muito desvalorizada
perante a tirania do limiar da pobreza
e do trabalho pela sobrevivência,
e não poderíamos ter todos fama, fortuna e glória.
São precisos inúmeros pobres para fazer um rico
e demasiados amenistas para carregar um líder.
Estupendas são as corrupções políticas,
os escândalos financeiros e o chico-espertismo,
mas não chegam para vomitarmos à mesa diante da televisão.
Afinal, eles são da nossa cepa, são os que se chegam à frente,
oportunistas vaidosos, munidos de bandeirolas, panfletos e bonés.

Passez à-la-caisse! Passez à-la-caisse!

A Pessoa, o poeta, cheirava a tinta fresca de tipografia…
Hossanas a quem conhecer o cheiro de cartazes
recentemente impressos, colados a pincel,
e a quem, dentro de pouco tempo,
souber como se folheia um jornal;
como se conduz um camião TIR;
como se atende um cliente a sorrir.
Os armamentos gloriosamente mortíferos
ainda não acabaram connosco de vez.
Ouvi dizer que somos do interesse de extraterrestres.
Mas tudo é vida fascinante, até nas montras brilhantes
com dons curativos de afeções de alma
e de espíritos voluptuosamente errantes,
ainda sabendo que os astros são os mesmos
que inspiraram os mestres de Da Vinci
e que o Sol é o próprio que tisnou Cleópatra.

Ah, e as vidas complexas da gente que aos andaimes sobe
sem outro fito que não a gente que à braguilha desce.
A indigência moral não assenta aos perdedores,
àqueles que, destroçados, desistiram de competir,
incapazes de depredar, derrotar, conquistar ou subjugar;
incapazes sequer de lutar pelo pão na mesa,
de limpar o suor nas mangas estiradas sobre os pulsos,
no entanto sujas de ranho e resíduos alimentares.
A luz do Sol abafa o silêncio das imitações de vida
de pobres, ricos e remediados, das bocas suturadas,
e havemos todos de morrer sem dar por nada.
Cá preciso de Liberdade para depois de velho ou morto.
A vida é mais custosa do que a vida que temos para dar;
é um recurso tão escasso quanto urgente, antes que morra,
e eu só tenho uma certeza: quero ser feliz agora, porra.

Dedicado a José Mário Branco e Fernando Pessoa

Primado Aristotélico

DAQUI

Se buscas algo que pretendes possuir,

cresce o vazio do que te falta,

és outro.

Pelo que não tens, definhas.

Pelo que não és, renasces

como renascem os dias,

Lua após Lua, Sol após Sol,

reconhecendo a fatalidade do destino,

mas ignorando o itinerário da viagem.

Terás aceitado viver

para seres aceite? 

Terás entregado os pontos

para não seres entregue?

Terás matado a sede

para não seres morto?

Ser ou ter?

Ser ou não ser?

Propósito, identidade, realização.

É tua a conjugação.

O verbo define a narrativa

das biografias, da vida.

Liberdade É Escrever Poemas

DAQUI

Havia crianças radiantes de sorrisos abertos,

olhos brilhantes e sonhadores, despertos.

Impecavelmente alimentadas e vestidas,

corriam para a vida sem ideias preconcebidas.

Cresciam num mundo livre de ódio e racismo,

fome, desigualdade, desperdício e classismo

- palavras desconhecidas, caídas em desuso,

lembradas na História de tempos obusos.

Nada havia senão paz e harmonia,

auroras de Liberdade e alegria,

Liberdade de pensar e de saber,

Liberdade de viver e de morrer.

Nada havia senão contentamento

conformado com a inevitabilidade

da dor, da perda e do tempo,

da insaciabilidade do Amor e da Liberdade.

Havia alvoradas que rompiam em sinfonia

alinhando a Este a Lua e a estrela d’Alva

num prenúncio solar de infinita sabedoria

que ao dia erudia corpos e almas.

Havia Liberdade com responsabilidade.

Liberdade...

Liberdade de ficar e de partir,

Liberdade de falar e de ouvir,

Liberdade do corpo e da mente,

de um voto verdadeiro e consciente.

Havia Liberdade de trabalhar e de brincar,

Liberdade de ganhar e de perder,

Liberdade de escolher e rejeitar, de sonhar

o que ainda não existia em nenhum lugar.

Havia Liberdade de dar e de partilhar,

Liberdade da servidão e da libertação,

Liberdade de acreditar e de orar,

Liberdade de ser numa canção.

-*-

Acordei aturdido desse sonho lindo,

perguntando-me se conhece a Liberdade

quem por herança lhe viu o poder transmitido

ou quem da prisão se liberta com temeridade.

Aquele que reina de berço e vagueia livre

não vislumbra o êxtase da libertação

do que nasceu acorrentado e vive

asfixiado para cantar a tal canção.

Pudessem os mestres da guerra extrair

de escravos ignorantes o ar dos pulmões;

pudessem eles os seus sonhos destruir

com o fogo de bombas e canhões.

Escondidos atrás de exércitos e muros,

sentados a secretárias opulentas,

ei-los altivos em mansões faraónicas, seguros

e legitimados para todos os crimes e violências.

A impunidade é um incentivo vicioso

que perverte irremediavelmente.

O corrompido ainda cobra à morte o preço

do juro tirano das almas de tanta gente.

O rosto do executor é sempre oculto.

Põe armas nas mãos de crianças,

agita o mundo como a um saco de gatos,

atiça ódios e acalenta vãs esperanças,

inventa doenças; rentabiliza os fármacos.

O rosto do executor é sempre oculto.

A Liberdade não virá do gume do medo.

O opressor permanecerá um vulto

movendo-se nos bastidores em segredo.

Resta-nos andar na contramão,

viver de remar contra a maré,

escrever canções de redenção,

depositar no outro a nossa fé,

passar o amarelo, falar na sala de aula

e provar o gosto de ser livre numa jaula.

Livre do medo da anarquia do destino,

mão firme e fria como a morte ao leme,

cumprindo-me desimpedido e libertino,

desobediente e rebelde, mas solene,

empunho o cravo e o caderno do poeta

que acabou morto na sarjeta.

E um voraz apetite infantil me diz da vida

que a cura para os males da Liberdade

é mais Liberdade ainda.

O Teu Tempo É Quando

"The Persistence of Memory", Salvador Dalí, 1931

Esquece-te do futuro!

Não adianta morrer.

A vida é uma ordem.

Aos ombros levas o mundo,

nos olhos guardas o mar

e nada esperas de ninguém.

A angústia define um tempo fundo

que tentas agrilhoar, deter

na pulsação de um poema.

 

Por que força, por que muro

podes o tempo suspender

em placidez suprema?

Nenhuma!, nenhum augúrio,

qualquer hipótese de prever

a negra sombra do dilema.

Tens mais passado que futuro

e sabes: o que estás a ser

é deixares de ser o que és.

 

Tiveste o mundo aos pés

quando nada tinhas

e todas as horas perdidas seriam ganhas

se na jarra da cozinha houvesse flores,

soubesses tu viver incauto,

alheio à voracidade do tempo.

 

Por que fica tarde tão cedo?

A noite é demasiado curta

se o tempo é para sempre.

Mas o tempo não existe, é segredo

guardado à dócil força bruta

na gestação longa de um ventre.

O tempo faz o vinho azedo,

mas também cura e transfigura,

nada perde, tudo transforma.

 

Todo o tempo é tempo de fazer o certo,

seja o tempo invenção da morte.

Não basta ir sendo numa cama morna.

O tempo não fez do longe perto

nem nos repisa à sorte

sobre a face da bigorna.

Anda em silêncio a orar no deserto,

regedor do céu e do inferno,

sob crepúsculos de asas pacientes.

 

Implacável, o tempo é presente

e nem perdoa a quem, num átimo de poesia,

conheceu a eternidade inteira num só dia.

Se o tempo remédio fosse, nenhum mal existiria.

Guerra, fome, a discussão lá na cimeira,

provam apenas que a vida prossegue como sempre.

Os imberbes tomam os velhos por tolos;

os velhos sabem que os imberbes o são.

 

Tempo de depuração.

Já te esqueceste do futuro?

Não adianta morrer.

A vida é uma ordem,

não uma saudade fotografada.

De manhã anoiteces,

pastor da madrugada,

de dia tardas

e de noite ardes pela alvorada.

O teu tempo é quando.

 

Para tudo há um momento,

e tempo para cada coisa sob o céu:

tempo de nascer e tempo de morrer;

tempo de plantar e tempo de colher. 

* A última estrofe, a itálico, traduz um excerto de "Turn! Turn! Turn!", dos Byrds, por sua vez uma canção original de Pete Seeger, cuja letra, excepto o título, repetido como refrão, e os dois versos finais, consiste na reprodução exacta dos primeiros oito versos do terceiro capítulo do livro bíblico de Eclesiastes.

A Escolha da Rosa

DAQUI

Ruas inacessíveis, becos sem saída,

incontáveis estradas bifurcadas.

Regressas à casa de partida,

dado a esperanças e encruzilhadas.

Quando as ilusões te salvam, meu menino,

predestinam a revelação dos teus segredos,

tendo a Lua por testemunha, iluminando-te o caminho,

deitando a teus pés, sobre a calçada, todos os medos.

Ali, duas estradas divergiam sob Sol candente

num momento imóvel e arrastado

que da paixão fez pressentimento

e abriu dois sulcos de um mesmo fado.

Não podias seguir por ambos,

mas a Roma dão todos os caminhos,

peregrinação de amantes sozinhos

que ao Amor conduzem desencantos.

Observaste o primeiro trilho:

desaparecia no horizonte,

serpenteante como um rastilho

a espoletar destino adiante.

Olhaste o segundo, vereda montanhosa

de subidas e descidas extenuantes,

e, ao fundo, uma única e serena rosa

decidiu por ti, num dramático instante.

Colhida a rosa, guardada húmida no bolso,

seguiste viagem, subiste e desceste,

caíste e duvidaste, temeste o impulso,

desejaste outro troço que não este.

Deste de beber à rosa pelo caminho,

junto à margem do rio, fio fino

de água entre estradas, traço azulino

que te saciou e levou ao destino.

Não podias esperar pela morte,

nem tua nem da flor

que entregaste à consorte

do teu destinado Amor.

Nove Dias por Semana

Sebastião Salgado, Serra Pelada Gold Mine, 1986

Eu sei ter uma faca cravada nas costas.

Incomoda-me a paz com que a carrego.

O pão empurra espinhas de magras postas.

Tenho emprego, apraz-me um prego.

Eu sei que a fome se entala na garganta

e se adormece fundo num colchão.

Sei trabalhar nove dias por semana

por direito escravo à habitação.

Eu sei ter a guerra a bater à porta,

a saudinha ameaçada, risco de extinção,

e sei nada saber do que importa.

Duvidar de tudo é a minha educação.

Guerra, fome, relento, doença, ignorância.

Ouço a ladainha desde a minha infância.

A paz, o pão, habitação, saúde, educação.

Bendito seja quem disso fez uma canção.

A Sérgio Godinho

Diz-me que Sim

"Ceiling Painting/Yes Painting", Yoko Ono, 1966

Amaste como o luar ao meio-dia.
Sorrindo na cara do desgosto,
fizeste da fealdade beleza,
reflectindo-nos obliquamente,
espelhos eivados,
transfigurados na intersecção radiante
de um inextinguível nexus luminoso
num riacho de mosto.

Como é que se diz, mãe,
que foste com a cabeça entre as minhas mãos vagas,
que te chamei e pedi para ficares
quando já não estavas?
Como se diz que te ia murmurando ao ouvido,
que te implorava para não ires,
e já tinhas ido?
Como se diz, mãe, que estiveste 45 minutos
de vestes rasgadas e peito desnudo,
e eu só te largava a espaços, sem toque,
para o desfibrilhador te acometer em espasmos
e nenhum de nós recuperar do choque?

Nasceste tão doce para acabar num corpo asfixiado,
magro e seminu, lábios arroxeados,
incapaz de responder à minha súplica,
no chão prostrada, ao lado da cama,
sem poesia nem música
- um corpo de nada, sem chama -,
já tu planavas livre, olhando-me de cima.

Emergiste grácil desse corpo, estou certo,
vaporosa como as cinzas, mas eu guardei-te perto,
germinada num vaso, cantada em verso.
Como água para azeite, regada a preceito,
a oliveira das minhas raízes pende do parapeito
para alcançar céu aberto.
E os anjos, suspirantes numa frágua de amor
devoto como eu a clamar o teu nome, mãe
- porque mãe é o teu nome de santa -,
olhavam-nos com o mesmo nó na garganta
que de então me aperta a laringe também.

Celestial e bendita, lirial,
silenciaste por fim mágoas e dores.
Ter-te-ás feito de todas as cores
e dos meus ais roseiral,
que te sei alígera e ágil,
ainda que levasses daqui
todas as partes de mim
que sem ti nem eu sei.

Quando nasci o mundo eras tu,
a tua palavra era lei.
E agora, mãe?
A que mundo me dei?
Podes dizer que me vês?,
que ainda sou o menino dos três
que adormeceu nos teus olhos
de ternura sem fim?
Ainda oiço a tua voz:
“… O teu berço adornei
e o pus junto a mim…”
Diz-me que sim.

10 de Junho de 2021, Santarém. Foto: Ricardo Pinto

Melodias Silentes

Profunda a quietude, palavra de som,
suave, pairando sobre poços de tranquilidade
e sobre o deserto, corpo de vento
e de mares vazios em canyons sem idade,
na furtividade de dias e noites de relento.
Palavra-arte a céu limpo e aberto,
dorme sem tempo, sem chão nem verbo,
e dormem corvos à janela
e cães à minha porta
- nenhum sussurro abafado.
Arde, ruidosa, uma vela,
velando o silêncio entre notas
- o silêncio pontuado
que realmente importa.
Há qualidades incorpóreas
cuja existência, dupla, termina e começa
onde uma começa e outra termina,
à frente e atrás do espelho
- uma entidade gémea que desponta
da matéria e da luz, na solidez da sombra.

Aquela Canção

Caminho sem caminho
até que a música me encontra
numa cegueira marejada
de prantos vulcânicos.
Transbordante, toma sentidos
de sentidos sussurrados
à intocada flor da pele.
Como se visse, intangível,
o som conhece-me melhor assim,
fosse tal coisa possível.
Em inspirada melancolia,
torna a tristeza poesia.

Casa é aqui, agora, na penumbra,
sob um lampião fundido.
O uivo da tempestade
e o gemido das ondas na praia
orquestram memórias primitivas
de um canto adâmico de areia
engasgado no diafragma;
de estrelas amarradas ao céu
e de uma face lunar que entoa,
à volta da fogueira,
canções de magma esquecidas há evos.

Vigilante está em tudo
e em toda a parte
uma melodia universal.
A música grava em nós
quando julgamos gravá-la.

Sinto os lábios húmidos e tenros;
o cheiro nectarino do cabelo
mesclado com o odor metálico de um brinco;
o pescoço deleitável e mavioso
ao alcance impossível da boca
quando toca aquela canção.

Regresso à noite em que caminho
sem caminho, de olhos no chão,
e encontro a cassete que me estava destinada
precisamente na noite do abandono,
quando as pedras da calçada pareciam maiores
do que o sono e do que qualquer estrela.
E ainda consigo, aos primeiros acordes,
estar novamente ali, de mãos nos bolsos ruços,
arrepiado, nariz pingado e carapuço,
sob um lampião amarelado da 24 de Julho.

Sou dado a voar no Estádio do Restelo,
libertado por duas pombas antes aninhadas
nas palmas destas mãos frias e suadas.
Sou o Redondo de Sanlúcar de Guadiana
que vinha de Alcoutim para jogar à bola,
e sou-o no nylon surdo de uma viola.
Sou a flauta de Pã e a roda de esmeril
avizinhando-se o amolador, mas sou sobretudo
o odor telúrico e mudo da Rua Martim Vaz,
tingido por roupa lavada a secar nos estendais.
E, como quem faz de nada tudo,
encontro-me eterno no beiral dos avós
a pensar se chamo a Rosário para o dominó.

Foi o som que me trouxe primeiro
o coração sincopado de mãe
e o mundo inteiro lá fora.
Do berço de agora e de todas as horas,
o rádio tocava a canção que me quer bem,
a rima rúnica de um terço anglo-saxónico,
entoada com pronúncia de Liverpool,
urdida num espectro sónico intrauterino
e explosiva num clarão lúcido e transparente
que iluminou de Sol materno ventre.
Misteriosamente, a canção sempre me conhecera,
como outras que pintam paisagens audíveis
em insulamentos fetais de supernovas,
mostrando-nos que somos do mundo.

Numa linguagem que a razão não compreende,
a música exprimiu a mais alta filosofia
além da sagrada ausência de matéria,
dizendo-me que dentro estaria
tudo o que lá fora já era
- um horizonte eterno e infinito
de comoções que habito
numa paisagem cromática audível
de tempo e espaço profundo,
semitonado, subtil, inapreensível.

Vigilante está em tudo
e em toda a parte
uma melodia universal.
A música grava em nós
quando julgamos gravá-la.

Matemático, o som do silêncio
conforta o pobre e apazigua o rico;
comporta os justos e os injustos;
a ave, a vespa, a flor de trigo;
a morsa, o urso e a planta;
a respiração sustida, os seios robustos
de sensuais tágides de granito.
Em tudo alguma coisa canta.

Regresso à doçura de um estio
de sangue, açúcar, sexo e magia no ar
- Peppers em loop no rádio.
Faço uma serenata à beira-mar,
roubo o primeiro beijo à beira-rio
e ainda sinto, ao percutir dos tambores,
o traseiro frio nos degraus do Adamastor
e farejo emanações canábicas
a entreolhar miradas lustrosas e melancólicas,
desesperadas por aceitação,
entregues aos bardos de Baco.

Regresso aos bons velhos tempos,
esquecido de ter tido a cabeça na valeta,
levantada por um sem-abrigo.
Sirenes, mas nunca a silhueta
de uma cara sardenta
a encher-me o olhar.
Talvez a canção do desgosto
tenha encontrado o seu alvo
- um fogo posto, um rei morto,
um cupido alado
com péssima pontaria.

Regresso àquele dia, àquele ano,
atrás da porta, a Salvador da Baía,
a um beijo de Chico e Caetano,
pés cruzados com pés morenos
a ver na TV programas gentios e plebeus.
Nos olhos teus o meu olhar era de adeus.

Há incenso de escalada nos Santos
à conquista da Costa do Castelo
sob um céu vermelho-sangue
de druidas celtas contemporâneos
em noites brancas de trovadores em pelo
na relva interdita de São Pedro de Alcântara.
Em toda a parte alguma coisa canta
- no outono de débeis violetas,
no murmuroso assédio dos insetos.
A efemeridade é probatória
de sinfonias celestiais de Verão.
O som é ontologia da memória
e dança-nos de parte incógnita
quando toca aquela canção.

Ergo Sum

Cueva de las Manos ("Caverna das Mãos"), província de Santa Cruz, Argentina (DAQUI)

Procura-se sequência de palavras mágicas
em melodia que desarme ódios e discórdias.
Procura-se cidade submersa, berço-chave de civilizações,
e registo de diluviais e infinitas abluções.
Um canto diáfano fecundou a poesia imperfeita,
rudimentar e arcaica, rupestre, traduzindo o mundo,
perguntando-te ao que vens e o que és
diante da prudência silenciosa de deuses
que só existem porque se pensam à sua imagem,
egóticos e materialistas, mundanos.
E é esse o seu maior e mais profundo enigma:
a vista desarmada do Jardim onde nos esperam
todas as mães e todos os pais,
num Lugar onde a crença não tem lugar,
pois só a Verdade Ali se conhece.

Espaço Negativo

René Magritte, La Décalcomanie, 1966

Se pintura não é a cor deixada ausente com harmoniosa intenção;
Se música não é o silêncio dramático que alicerça e precede o êxtase;
Se literatura não é a lacuna esfíngica que dá vazios a preencher de dúvida e emoção;
Se escultura não é a parte esculpida, removida, que provoca a emersão da forma;
Se o verbo omisso, compreensivo e transigente não é ação que transforma;
Se arquitectura não é o pátio amplo e despojado que sustenta o próprio firmamento,
Reneguem-se os conceitos, a estética, a arte, o amor, a ética
E oblitere-se a existência, a criação, o pensamento.
A omissão é presença. Em cada vazio há uma chance, uma crença.
Na beleza do que falta nada é negado, tudo é essência.

Funcionalismo

Um funcionário apagado e triste,
escondido e envergonhado,
esperando que não lhe dirijam palavra,
planta uma árvore no canteiro da varanda,
debruçada sobre a Estrada Nacional,
onde a luz solar resta ardente no asfalto,
sabendo de antemão que não lhe cabe a fruição
nem do fruto nem da sombra.

Débito e crédito debitado;
toda uma vida de empregado,
operário pontual e exemplar
sem orgulho no cumprimento de um dever
e sem sombra nem fruto,
irremediavelmente cansado,
sem presente e sem futuro.

Como a natureza, trabalha
continuamente e em silêncio,
absorto e conformado,
canário mudo na gaiola,
alimentado a alpista,
no labor desditoso do desejo
único de esquecer-se quem é;
na lida de tudo o que é matemático
e geométrico, assíduo,
inquestionável, previsível,
sem canto nem engano,
sem desvio, prazer nem esperança.

Os músculos lassos e flácidos
sabem de cor o equilíbrio
dos movimentos repetidos,
sendo sua a substância da letargia
no enlace justo dos tendões,
nos dedos como malhos,
nas palmas tectónicas das mãos,
capazes de adormecer paisagens
privatizadas, nunca visitadas.
Pernas como tesouras
recortam sulcos febris
de infindáveis plantios e lavouras;
de trilhos e carreiras fabris,
arquitectando perenes destinos
nas paredes do tempo.

O funcionário recurva-se na secretária
mirando um memorando
como quem contempla a morte
anunciada de um conhecido.
Chegara a requisição de mobiliário de escritório
e o que restava lá fora era a dor da tarde
esperando o hálito moroso das folhas por nascer,
supondo a dúvida de saber
se se é incompletamente infeliz.

Foto DAQUI

Sobre a Almofada dos Teus Ossos

Viste os anjos cair de alturas vertiginosas
e tu, como eles, sabias ser tão mais humano do que divino
- o próximo, tarde ou cedo.
De cada vez que olhas para o Sol
procuras a razão de ser e, perfurante,
a visão, cega, queima a luz e tudo em redor,
deixando-te caído numa Lua bêbeda e entorpecida,
imprópria dos imortais.
Vamos, criança lunar que estás tão longe esta noite.
A porta já foi arrombada de par em par.
Como foi que tu te fizeste brisa volátil mas selvagem,
flor de prata tão distante e capaz de florir a qualquer instante,
em qualquer parte?
Crepúsculo e sombra, és o passageiro, a visão e a cicatriz,
as brasas do teu mistério, que afagam a incredulidade
no brilho refulgente deste próprio pesar
- dependurado no lábio superior da depressão,
tal a febre pintada em recuo da mentira sem a dor,
sem a chance do remorso.
E quando fosse apenas sim ou não,
e agora se tornasse demasiado cedo,
convidavas-me para ver a Lua, mais uma vez,
sob a cintilação azul dos mistérios ansiosos da inquietude.
Todo o coração deveria ter batida;
toda a noite se embalaria no sonho;
todo o rei deveria ter rainha
e todo o santo deveria ter pecado.
Somos a margem à mercê da maré
e poeira diamantina.
O metal enferruja e afoga-se, Ilha de Homem.
Estamos cercados por nós próprios.
Mas como?, se desde que nascemos até ao dia final,
na escuridão da noite mais escura
e até sob o brilho solar da cegueira,
dizias ser à luta sangrenta
que não se viram costas,
para chegares tão cansado de viver na linha da frente,
mesmo sendo um príncipe e uma sombra.
Cada momento deixa-nos mais próximos de dizermos adeus para sempre.
És o inimigo de ti, o inimigo que tragicamente trazes contigo.
Porque não existe tal coisa como nada.
Sim, não há tal coisa como coisa nenhuma.
Mas tens o dedo no gatilho e prometeste desligar o mundo.
Durmo há duas noites sobre a almofada dos teus ossos.
Há duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

E tu olhas para mim
em pose de Cristo,
pecaminosa emulação
de braços estendidos,
como se te carregasses sempre
- o maior fardo.
Injurias de liberdade o escravo
que nunca quis ser salvo
e renegas a alma luminosa
que em ti viram
e que tu crês fingir.
Foste sábio, ferida, máscara,
pilar de fumo, braços abertos e coração de platina;
entulho espalhado na berma da estrada,
segredo velado e revelado em ira.
És livre; nada te aprisiona, nem tu próprio.
No entanto, aí te prostras à imagem de Cristo,
e assim previste a desaparição no breu,
o tresmalho atrás das cortinas.
Não tinhas onde esconder-te
do paraíso e do carnaval de almas,
da doce euforia - coração fora do peito;
da graça perdida - deslumbramento desfeito.
Mil bocejos de um amor esquecido, desolado desejo,
e os olhos de éter, vagos e cegos, ausentes, como a vontade.
Mas como?, se até sob o brilho solar da cegueira
dizias ser à luta sangrenta
que não se viram costas,
para chegares tão cansado de viver na linha da frente,
mesmo sendo um príncipe e uma sombra.
Tinhas o dedo no gatilho, prometeste desligar o mundo
e eu dormi por duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

O que querias ver claramente cegou-te;
o que mais querias possuir aprisionou-te,
mesmo sabendo não poder deter
algo que se pretende ver voar.
Sob disfarce, como se ninguém soubesse,
mais cantavas sublimemente
e menos se imaginava
que esses olhos secos
vidravam a tua verdade crua,
feia, que as vozes te segredavam
e que nas palavras expuseste
sem que alguém verdadeiramente as lesse
e escutasse para te salvar ou odiar.
Amado, não te compreendias,
como se por te amarem
te tornassem devedor
e incapaz de retribuir.
Desmereceste-te.
O espelho repudiava a tua imagem
e os outros não inquiriam o sorriso pintado
através do qual te escondias
e crias forjar as emoções.
És o inimigo de ti, o inimigo que tragicamente trazes contigo.
Porque não existe tal coisa como nada.
Só a exaustão que te adormecia.
Que te seguissem quando nada liderasses,
quando te perdesses e fosses apenas inseguro,
frágil e puro, inerme, amado incondicionalmente.
Porque não existe tal coisa como coisa nenhuma.
Como dantes, dormes sob um lençol de lua cheia,
sete penas na cabeça e sonhos a pairar sobre a cama,
perdidos atrás de palavras que nunca encontrarás,
e as estações seguem-se umas às outras.
Tinhas o dedo no gatilho. Prometeste desligar o mundo.
Dormi por duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

Poema escrito em memória de Chris Cornell, iniciado a 19 de Maio de 2017 e concluído a 17 de Junho de 2018. As duas noites referidas no poema reportam-se à insónia de 48 horas após a notícia da sua morte.

Sobre a Almofada dos Teus Ossos (parte 3)

O que querias ver claramente cegou-te;
o que mais querias possuir aprisionou-te,
mesmo sabendo não poder deter
algo que se pretende ver voar.
Sob disfarce, como se ninguém soubesse,
mais cantavas sublimemente
e menos se imaginava
que esses olhos secos
vidravam a tua verdade crua,
feia, que as vozes te segredavam
e que nas palavras expuseste
sem que alguém verdadeiramente as lesse
e escutasse para te salvar ou odiar.
Amado, não te compreendias,
como se por te amarem
te tornassem devedor
e incapaz de retribuir.
Desmereceste-te.
O espelho repudiava a tua imagem
e os outros não inquiriam o sorriso pintado
através do qual te escondias
e crias forjar as emoções.
És o inimigo de ti, o inimigo que tragicamente trazes contigo.
Porque não existe tal coisa como nada.
Só a exaustão que te adormecia.
Que te seguissem quando nada liderasses,
quando te perdesses e fosses apenas inseguro,
frágil e puro, inerme, amado incondicionalmente.
Porque não existe tal coisa como coisa nenhuma.
Como dantes, dormes sob um lençol de lua cheia,
sete penas na cabeça e sonhos a pairar sobre a cama,
perdidos atrás de palavras que nunca encontrarás,
e as estações seguem-se umas às outras.
Tinhas o dedo no gatilho. Prometeste desligar o mundo.
Dormi por duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

Poema (terceira parte) concluído na madrugada do dia 17 de Junho de 2018 pela morte de Chris Cornell (Seattle, 20 de Julho de 1964 - Detroit, 17 de Maio de 2017) 

Domingo Chuvoso, Dia de Reis

Deus, Pátria, Família;

Fado, Futebol, Fátima.

Acima da neblina

que esconde a deidade,

eis o proto-mito,

simples, humilde, porte negro

da altíssima nobreza da Mafalala

- pé descalço, bolas de trapos

chutadas pó adentro,

levitantes nas asas de anjos

feitos da terra vermelha dos heróis.

Daquém e dalém,

antípoda dos clichés.

Sonhada Mãe África

que da argila brota pérolas,

rapazes serenos de olhos atentos,

reluzentes, contendo o brilho de estrelas

e as próprias estrelas.

Pernas de Hércules,

destrezas de Ulisses,

pés com astúcias de mãos,

um joelho de Aquiles.

De Lourenço Marques colonial

renascia um grande Portugal,

das brumas da memória

dormentes na noite funda,

quente e húmida de Moçambique.

O mergulho na ruidosa e velhaca ideologia.

O menino tem frio.

Aquece-o uma roda de fogo

que o destina a flamejante pirotecnia

sobre as cabeças da gente.

Em Lisboa, quase clandestino,

fez a vontade à mãe

e ficou.

Nos olhos do Povo,

em despique com a gramática,

como um espelho,

Eusébio e Benfica

seriam palavra fundida,

uma parelha amorosa

que a semântica teme

e desdenha

na angústia dos 90 minutos

que dura a vida 
- e a eternidade.

Golo após golo,

com dignidade inigualável,

disparado o sonho da multidão

na ponta das chuteiras,

ousou sonhar também, sempre.

Que poeta portentoso dos relvados

vestiu a pele dos anónimos,

ébrios desgraçados,

e os fez grandes e felizes,

estraçalhando a pontapé

o espelho que une e separa

a razão do coração

num segundo fraccionado

pela parábola do seu drible.

Golo! Goolo! Gooolo!

Havia golos, orgasmos com asas,

silenciando o samba

por um fado negro de relâmpago;

havia abraços a adversários batidos

e lágrimas de brio

em homenagem à condição humana

no rosto da derrota.

Arrepiante, viu cair reis a seus pés.

Puskás, Gento, Kocsis, Crizbor, Pelé,

o semi-deus Di Stéfano

soçobraram ante o menino

que bailava para eles

sem oponentes nem inimigos,

com uma camisola por troféu.

Guardião de todos os símbolos,

foi estátua em vida;

metro de todas as medidas

no rectângulo de jogo,

curto para uma pantera

a transpirar savana.

Em recta, elipse, meia-lua,

escrito em constelações,

reinventa a velocidade,

o ritmo, a intensidade, a direcção.

Potência, explosão!

Uma lança no mundo,

rematado em jeito.

Arqueado, oscilam músculos,

ossos, tendões,

reconstituindo com minúcia

e impacto a ordem das coisas,

o Universo.

Santo rotundo de bronze

com honras de Panteão,

de todos um no onze contra onze,

homem todo coração,

em movimento feérico, bailado,

de torsos e pés enlaçados.

No final, corpo triunfante, deitado

como todos os homens,

sujeitos da gravidade,

e no Lumiar repousou sob chuva torrencial.

Alguns lhe ofereceram asas e flores de múltiplas cores.

Rubras, alvas, negras,

asas de fogo engomadas pela fantasia

e fecundas de imaginação,

da matéria densa dos sonhos

levados às suas costas.

Protagonista improvável de narrativa imperial,

Eusébio indizível, incorporado, inexprimível

- que “as lendas não têm ponto final” -,

é outra forma de dizer Benfica.

E por obras valorosas, incríveis,

Eusébio foi da lei da morte libertado

num domingo chuvoso, dia de reis.

Eusébio da Silva Ferreira

N.B. - Dedicado a Eusébio da Silva Ferreira, este poema foi escrito quase integralmente e na sua forma definitiva entre o dia do falecimento de Eusébio (5 de Janeiro de 2014), num domingo chuvoso, dia de reis, e o dia do seu funeral, a que compareci sob chuva torrencial. Não senti, no entanto, que o havia completado, e guardei-o. Entretanto, mudei de computador, mudei de casa... O poema ficou num Word esquecido até que foi recuperado de um disco rígido e de mim para mim recordado há cerca de um mês. Já não me lembrava da sua existência. O último quarto do poema foi escrito recentemente, numa qualquer noite deste mês. Agradeço ao Mestre António Simões, autor do livro "Eusébio como Nunca se Viu", pela amizade, pelo apoio, pelo olho crítico e pelas tão pertinentes sugestões após a leitura prévia do poema. Por fim, aquele abraço, o da Vitória, ao meu querido Irmão ilegítimo Gustavo Silva, com quem partilho o idealismo dos elevados princípios do puro benfiquismo e dessa memória pueril de dia de jogo, já que não o posso fazer com o meu pai. 

Sobre a Almofada dos Teus Ossos (parte 2)

E tu olhas para mim

em pose de Cristo,

pecaminosa emulação

de braços estendidos,

como se te carregasses sempre

- o maior fardo.

Injurias de liberdade o escravo

que nunca quis ser salvo

e renegas a alma luminosa

que em ti viram

e que tu crês fingir.

Foste sábio, ferida, máscara,

pilar de fumo, braços abertos e coração de platina;

entulho espalhado na berma da estrada,

segredo velado e revelado em ira.

És livre; nada te aprisiona, nem tu próprio.

E, no entanto, aí te prostras à imagem de Cristo,

e assim previste a desaparição no breu,

o tresmalho atrás das cortinas.

Não tinhas onde esconder-te

do paraíso e do carnaval de almas,

da doce euforia - coração fora do peito;

da graça perdida - deslumbramento desfeito.

Mil bocejos de um amor esquecido, desolado desejo,

e os olhos de éter, vagos e cegos, ausentes, como a vontade.

Mas como?, se até sob o brilho solar da cegueira

dizias ser à luta sangrenta

que não se viram costas,

para chegares tão cansado de viver na linha da frente,

mesmo sendo um príncipe e uma sombra.

Tinhas o dedo no gatilho, prometeste desligar o mundo 

e eu dormi por duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

Poema (segunda parte) escrito no dia 4 de Fevereiro de 2018 pela morte de Chris Cornell (Seattle, 20 de Julho de 1964 - Detroit, 17 de Maio de 2017)

Cinco anos...

Foto: Ricardo Pinto

Sobre a Almofada dos Teus Ossos (parte 1)

Viste os anjos cair de alturas vertiginosas
E tu, como eles, sabias ser tão mais humano do que divino
- o próximo, tarde ou cedo.
De cada vez que olhas para o Sol
Procuras a razão de ser e, perfurante,
A visão, cega, queima a luz e tudo em redor,
Deixando-te caído numa Lua bêbeda e entorpecida,
Imprópria dos imortais.
Vamos, criança lunar que estás tão longe esta noite.
A porta já foi arrombada de par em par.
Como foi que tu te fizeste brisa volátil mas selvagem,
Flor de prata tão distante e capaz de florir a qualquer instante,
Em qualquer parte?
Crepúsculo e sombra, és o passageiro, a visão e a cicatriz,
As brasas do teu mistério, que afagam a incredulidade
no brilho refulgente deste próprio pesar
- dependurado no lábio superior da depressão,
Tal a febre pintada em recuo da mentira sem a dor,
Sem a chance do remorso.
E quando fosse apenas sim ou não,
E agora se tornasse demasiado cedo,
Convidavas-me para ver a Lua, mais uma vez,
Sob a cintilação azul dos mistérios ansiosos da inquietude.
Todo o coração deveria ter batida;
Toda a noite se embalaria no sonho;
Todo o rei deveria ter rainha
E todo o santo deveria ter pecado.
Somos a margem à mercê da maré
E poeira diamantina.
O metal enferruja e afoga-se, Ilha de Homem.
Estamos cercados por nós próprios.
Mas como?, se desde que nascemos até ao dia final,
Na escuridão da noite mais escura
E até sob o brilho solar da cegueira,
Dizias ser à luta sangrenta
Que não se viram costas,
Para chegares tão cansado de viver na linha da frente,
Mesmo sendo um príncipe e uma sombra.
Cada momento deixa-nos mais próximos de dizermos adeus para sempre.
És o inimigo de ti, o inimigo que tragicamente trazes contigo.
Porque não existe tal coisa como nada.
Sim, não há tal coisa como coisa nenhuma.
Mas tens o dedo no gatilho e prometeste desligar o mundo.
Durmo há duas noites sobre a almofada dos teus ossos.
Há duas noites sobre a almofada dos teus ossos.

Poema (primeira parte) escrito dois dias após a morte de Chris Cornell (Seattle, 20 de Julho de 1964 - Detroit, 17 de Maio de 2017), a quem dedico Amor.  

Para onde Foi a Segunda-Feira?

Não é de olhos felinos que se faz o teu poema,

nem de banalidades misóginas,

obviamente camaleónicas.

Ascende, por fim, uma estrela negra de morte

quando, no centro de tudo, refulge o brilho

de uma vela solitária, incidente

sobre as pálpebras da incógnita.

Quantas vezes caíram anjos desajeitados,

entorpecidos a sedativos…

Algo sucedeu no dia em que morreste

- um espírito elevou-se um metro e pôs-se de parte;

alguém lhe tomou o lugar e chorou com bravura.

“Mas eu amo-te”, disse a faca à ferida.

Querias ainda águias reais em sonhos diurnos,

diamantes nos teus olhos,

e na vila de Ormen acende-se uma vela solitária.

Avisaste as cicatrizes e o drama,

disseste ao mundo estar em perigo,

sabias nada ter a perder,

e todos te conhecem agora

nu e livre – pássaro azul despojado.

Telúrico, lúgubre e desditoso,

adereças por fim as amantes em Nadsat e calão,

e olhas para a maravilhosa boca vermelha

dessa pega que não te viu sequer por trás do dinheiro.

Parecias desiludido agora.

Para onde foi a segunda-feira?

Poema escrito na manhã de dia 11 de Janeiro de 2016, à notícia da morte de David Bowie, no decorrer da primeira audição completa do seu último disco, "Blackstar", editado dias antes.

Dedicado a David Bowie

(8 de Janeiro de 1947 - 10 de Janeiro de 2016)