Nada é Nada

De nada vale um barril furado
ou sem uma aduela apenas,
ainda que da melhor madeira.
Tenho os bolsos rotos
e uma sanguessuga no umbigo.
No silêncio ignoto do meu quarto
posso sempre fotografar as fotografias
com um olhar de plástico
e dizer que são minhas as viagens,
que fui eu quem escreveu
a página branca do Imperador.
Posso convocar dos confins subterrâneos
os átomos das pessoas
e chuvas de piedade e desolação.
É Verão.
Não chove há um mês.
Não sei se há um mês há um mês...
O tempo não pede licença para matar
e corta o diamante.
Nada é nada.