Anamnésias 8

Como se um vaso grego - espécie de cânfora - se entrevisse, se recortasse por entre as duas silhuetas que pareciam prestes a beijar-se, um outro cenário se afigurava real. Duas cabeças posavam estáticas num frente a frente desafiante, esperando o flash da máquina fotográfica. Dos seus olhos, quase se podiam ver farpas de ódio disparado e de rancor por consumar em golpes violentos dentro do ringue. A sala, repleta de suores embrulhados em perfume, chapéus desabados e lantejoulas, estava em polvorosa para a sessão fotográfica de propaganda do grande embate - “o combate do século”, ler-se-ia nos cartazes sobre a fotografia dos dois pugilistas. As cabeças, similares na majestosa forma craniana, sem pêlo que as cobrisse, assentavam directamente sobre os ombros, fazendo esquecer os pescoços, ocultados pela massa muscular dos troncos. Os homens eram negros. De perfil, os narizes achatados revelavam-se por defeito profissional. As frontes protuberantes ganhavam um efeito dramático adicional pelo franzir das sobrancelhas. Parecia não haver medo nos olhares, apenas raiva gratuita. Talvez o medo se condensasse na pressão exercida pelos maxilares inferiores. As bocas, cerradas. Um beijo de Judas.