Poema Vermelho

Pela noite, branda e azulada,
o canto dos grilos, a cigarra a fretenir
sons estridentes ao largo da estrada,
e ao fundo, numa ilha, o som de uma guitarra
a lamentar heróis que não chegaram a sorrir
pela algazarra de Liverpool estridulada,
que só os Beatles foram campeões perenes.
Enverguem hoje a camisola encarnada
os deuses da Luz deslumbrante do sonho.