Poema Rubro

Quando é um dia assim de futebol, os astros brilham na terra,
os corações dilatam-se e a invernia faz-se pressa de chegar a casa,
ao estádio, ao café mais próximo, à esplanada coberta sobrelotada do centro comercial.

O jogo começará a zero. De novo possíveis todos os sonhos,
que, Gloriosos, uma massa de impossíveis sonhados em fé torna reais.
A bola é redonda na volúpia de chutar à baliza num palco mundial,
no recreio da escola, na marquise da parte traseira da casa, no hall.

No momento do golo, sentirá o Simão o que sentiu em menino:
um imenso e feliz desatino, ao dar aos pés astúcias de mão.
Menino, sentiu-se o craque tão jogador de estádio cheio...,

bailando, feérico na camisola brilhante, um hino
de música do corpo em forma sacra aos olhos da multidão imaginária.

Manuel, resgata o futebol à condição primária de brincadeira.
Tu, rubro de berço, terás lido tantas vezes “olhem para o puto”, à entrada no túnel da Luz.
O futebol é simples: quem tem a bola ataca; quem não tem defende.
Barcelona adormece serena num excesso claro de confiança, paciente.

Nuno, espera-se de ti um rasgo de clarividência certeira fulminante!
Disse ontem, para o duelo ibérico, em conferência, Koeman desconcertante:
«Eles também só têm duas pernas.» E duas não são demais.

Se tu, Nuno, não acertas, teremos Mantorras, que tem três pernas ou mais!