Photopoiesis 3 - Uma espécie de vampiro

Podes jurar a verdade,
o bem comum apregoar;
encheres na boca a liberdade,
e o peito pleno de ar.

Podes até dizer que vais pensar
em quem já desiludiste,
para novamente mergulhares
na mentira que urdiste.

O silêncio não te vai calar
nem o estrondo de um clamor
que te faça sossegar
o desejo de terror.

O ruído é a tua arma.
Nos canhões todo o fragor;
na cidade, em todas as praças,
o teu desejo de temor.

Já não se inventam melodias
que cantem fresco o amor;
criam-se da arte coisas frias
que nos refundam de rancor.

A ti!, óbvio impostor!,
nascem crianças que logo escutam com fervor;
crescem implodidas e mansas, e a vida é um passatempo;
são heróis iconográficos cedo, vestem, mentem, fardas;
são a tua imensa corte de burlesco.
E tu, aposto nunca teres por elas vertido sincero lamento
quando, antes de fartas, jazem mortas, as crianças,
no teu quintal.
Tu, creio que estás como se em coma,
tomado pela espiral de Sodoma;
inebriado na redoma de Gomorra.
Tu, vampiro, estás também como quem vivo, morra.

Nota Autoral 2 - "Photopoiesis" e "Cartas de Amor Ridículas"

Iniciei, na passada quarta-feira, nova empreitada poética: a série composta em tempo real "Photopoiesis" - poemas súbitos e instantâneos, em pleno desenvolvimento, com base inspiracional numa fotografia ou imagem. Hoje, introduzirei a novel série "Cartas de Amor Ridículas", também na forma poética, assinalando a óbvia influência de um poema de Fernando Pessoa (sob o heterónimo Álvaro de Campos) no tocante à titulação do compêndio amorável. Não poderia deixar de encetar ambas as séries poéticas sem uma palavra. Seguem-se, portanto, algumas mais - e apropriadas - do egrégio e sublime revérbero parcial de Fernando Pessoa, Álvaro de Campos:

Todas as cartas de amor são ridículas

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Álvaro de Campos, 21 de Outubro de 1935

Photopoiesis 2 - Quixote viu Dulcineia bela

Veio a noite.
Os homens largaram as máscaras de bons actores,
adormeceram as crianças.
Esqueceram a vida que poderia ter sido,
beberam alegrias efémeras e esperanças,
omitindo os sonhos, escusando amores.
A vida que poderia ter sido mas não foi...
nem é.
Nalguns, vergonha de ser feliz.

Deitou-se a utopia,
sonolenta e trémula na noite escura e fria,
espreitando a água-furtada, à espera,
à espera, à espera
pela luz do dia.
Mas antes adormecia
como uma criança nascida
parida em asfixia.

E nem por isso os homens buscavam
algo que não existe nem existia
em parte alguma.
Um conforto que não se estende
na manta nocturna.
Eis a utopia,
nem esta noite
nem nenhuma,
ou não o seria.

Existe apenas aqui.
Sob uma forma escrita,
religiosamente se coisifica,
transformada poesia,
dos sentidos bebedeira,
sendo tudo pela noite
esgotado até ser dia.
Poesia: Ei-la minha vida verdadeira.
Utopia que agora é.

«E não me venham dizer que é fonética a poesia!»

Photopoiesis 1 - A coragem de ser criança

O menino estava sentado a um canto,
sem graça, sem jeito, sem espanto.
Cumpria o que diziam
os pais que tanto lhe queriam.

"É assim que deves fazer;
assim te deves comportar.
Não nos faças mal parecer;
Não repitas o prato ao jantar."

O cabelo penteado, puxado a brilhantina,
a gravata já torta, ao fundo outra menina...
E os olhos inocentes, o nariz a fungar,
uma certa melancolia do tempo a passar...

"Deixa-te estar quietinho,
não saias desse lugar."
E quedava-se o menino
de olhos fixos no ar.

Sapatinhos e um fato à senhor,
camisa branca, quietação sem louvor.
Apenas palavras de ordem,
prematura prisão de pudor,
preconceito da regra imposta
à mais casta desordem interior.

E o menino ficava,
quase sem dúvidas,
quase sem nada,
num dilúvio estancado
de porquês abafados.

Do outro canto da sala,
a menina o olhava,
e ele, envergonhado, fingia
não ver que ela o convidava.

Tinha fome, não repetira.
Não chorara nem rira.
Perdera a vontade
de se entregar à leve dança.
Perdia a coragem adulta
de ser criança.